Ya he empezado el libro de John Carlin, y después de ver la película me estoy pensando si continuar con su lectura. Parece que Freeman, este hombre libre y negro llevaba años ensayando delante del espejo su imitación de Mandela, ese genio de la política que liberó al los negros del Aparheid tras salir de la cárcel en la que pasó 27 años, el actor ve que la clava, la imitación, y a esto que llega a sus manos El factor humano, y llama al rácano y genial director para rodar esta interesante historia y a forrarse todo el mundo. El filme es un producto digno pero excesivamente edulcorado y complaciente, por supuesto muy bien dirigido y, claro, con buenos actores. Aunque te digo que los dientes postizos de Morgan cantan un poco, de hecho a mi me pareció su actuación algo exagerada, no pude evitarlo, quizás es que Mandela es un exagerado. Luego está el tema de que Matt Damon se ha pasado con los pectorales, le ha faltado currase un poco más los cuádriceps y ha construido un personaje un tanto plano por mucho que lo hayan nominado para el Oscar al mejor actor de reparto. Después está el jefe de seguridad, interpretado por un tal Tony Kgoroge, que pone caritas. Que me quedé algo decepcionado, vaya.
Sigue el poema que da título a la película, estupendo:
INVICTUS de William Ernest Henley (1849-1903)
Desde la noche que sobre mí se cierne,
negra como su insondable abismo,
agradezco a los dioses si existen
por mi alma invicta.
Podría pensarse que es una mezcla de Eleventh Hour o Fringe con Flashforward, pero no, esta es una miniserie de la BBC, producida con la habitual calidad británica. Quizás emitida a rebufo de aquella última, lo clichetoso de su planteamiento inicial no desmerece un guión bien construido con un desarrollo y un desenlace bien elegidos, sobre todo el clímax final. Drama del tipo anglosajón de este lado del charco, muy de agradecer. Recomendable.
Que el ser humano necesita de las historias para vivir es algo que afirman muchos autores, y es cierto, piense Vd. en su vida cotidiana: ve series en la tele, lee un libro, le cuenta a la vecina lo último que le ha pasado a la hermana del la novia del hijo de Pepita la del quinto derecha… estamos continuamente contando cuentos y, aquí llegamos a la cuestión, y por contados: inventados. Desde que el hombre es hombre se transmiten tradiciones, leyendas y hechos pasados, de boca en boca, de página en página, de pantalla en pantalla. El oficiante embellece y adapta la historia, ya sea real o no, a sus intereses mediante improvisaciones, o muy estudiados cambios, con el fin de conseguir sus deseos a través del público. Se nos imprime un frote cerebroestomacal, masajeando recodos placenteros, en muchos casos genitales directamente, en algunos otros intelectuales, para que cambiemos nuestra manera de ver el mundo. Estamos enganchados en las historias, pero por favor, no nos creamos todas. Todo lo que se transmite a través del tamiz humano es una ficción. El mismo hecho es tratado en un mismo tiempo como noticias diferentes en diferentes cadenas de televisión y en directo, el tratamiento de un mismo deseo es erótico o pornográfico según el que lo cuenta o según el que lo recibe, y paso de hablar de historias de, desde, para y por políticos. Yo ya no me creo nada, aunque a veces casi he pretendido sorprender a la verdad en ese blanco que perdura entre los renglones de un buen libro.
Todo este rollo me acaba de irrumpir en el coco después de leer en El País esta entrevista almuerzo con Mark Goffman. Y, Pablo Ximénez de Sandoval, prodígate más hijo, que se me ha hecho corta la entrevista almuerzo aquí te pillo aquí te mato.
El vástago de Ziggy Stardust, Duncan Jones, ha escrito y dirigido Moon, una cinta de ciencia ficción con sabores setenteros. Si su padre creó al Major Tom, él ha desarrollado la historia intimista de Sam Bell, un solitario minero en la Luna que, apunto de regresar a la Tierra, descubre que no todo es lo que parece. El guión plantea preguntas muy interesantes pero tiene algunos flecos, creo que no lo trabajó lo suficiente o igual tuvo problemas de tipo económico que le impidieron redondear el producto, no hay que olvidar que es cine independiente. Sam Rockwell realiza un buen trabajo como protagonista aunque en algún momento se mueva como un zombi histrión.
Me recordó a aquel peliculón del 72: Naves misteriosas (Silent Running). Sí, merece la pena, recomendable. Véala en VOSE y podrá disfrutar de Kevin Spacey prestándole su voz al robot doméstico de la estación lunar.
Cédric Klapisch director conocido por dirigir Una casa de locos (L’auberge espagnole, 2002), estrena ahora en España, más de un año después de hacerlo en Francia, París, film protagonizado por la siempre buena, nunca mala, Juliette Binoche y por un buen número de otros actores menos talentosos. Construyen entre todos un film coral escrito por el mismo director. La profusión de tramas y conflictos vitales, sin que se profundice realmente en ninguno, hace que pierda fuelle en varios momentos consiguiendo que las dos horas y diez minutos se alarguen un poco o un mucho, depende de lo receptivo que esté Vd. al melodrama en ese momento. Concebida como entretenimiento y con una buena factura, el film se salva aunque la mayoría de las escenas ya las hemos disfrutado en otras ocasiones que nos hemos sentado frente a la pantalla. Lo previsible del desarrollo de cada historia, y el presunto entramado que se establece entre algunas de ellas, no desmerece el visionado. Bonita fotografía de la ciudad de la luz. Una peli coco-free, vaya, que de todo hay en la viña del Señor. Y no es americana oiga, y gástese dinero en el cine ostia.
Bueno, bueno. Esto es otra cosa. Si como decía Sir Francis Bacon “las ficciones proyectan sobre la mente un cierto aire de satisfacción en aquellos puntos en los que la naturaleza nos lo niega”, habrá que preguntarse por otra parte el porqué de que la madre naturaleza nos niegue esa satisfacción, la que yo he encontrado sin duda al leer Mitologías de invierno. El emperador de occidente de Pierre Michón (Alfabia). A éste lo sindico automáticamente en el grupo de mis escritores favoritos, un monstruo el tío. Qué sutileza, qué poesía, qué historia. La madre que lo parió. En cada novela corta, o cuento largo, adopta un tipo de narrador con una maestría insospechada hasta ahora, pocas páginas, mucho contenido. Emoción asegurada en un pequeño volumen que vale, en euros, casi lo que un tocho de cualquiera de los de Larsson; ahora, Michón en unas líneas dice mucho más que el otro en toda la trilogía. Muy, muy pero que muy recomendable.
Descarga el segundo capítulo de Mitologías por gentileza de El país aquí (al final del artículo).
Hace unos días vi una película que voy a recomendaros, todavía no la han estrenado en España, o eso creo, se trata de Five ninutes of heaven, protagonizada por Liam Neeson y James Nesbitt, y dirigida por Oliver Hirschbiegel, el director de El hundimiento y la fallida Invasión. Ha ganado dos premios en Sundance: mejor dirección y mejor guión en la sección de World Cinema y alguno en Cannes. Es una película bien dirigida basada en la sólida interpretación de dos grandes actores de un buen guión. Hace treinta años el personaje de Neeson, activista de un grupo terrorista contrario al IRA, asesina al hermano del personaje de Nesbitt delante de él. En la actualidad, un programa de reconciliación une a asesino y víctima. Y sobre esto trata, reconciliación, perdón, venganza, aprendizaje, odio… la sinrazón de la violencia. La vida misma. Recomendable, en VOSE mejor.
Creo que estrenaron Flashforward, lo contrario de Flashback y algo así como prolepsis en castellano, en Cuatro. Serie de la ABC que emiten, parece ser, para entretener a los americanos hasta la próxima temporada de Perdidos. He visto los dos capítulos y, aunque me gustó más el primero, la serie tiene muy buena pinta. Los hechos transcurren entre el 6 de octubre de 2009, día en el cual toda la humanidad pierde el conocimiento durante dos minutos y diecisiete segundos y día en que se estrenó en USA, y el 29 de abril de 2010, fecha que todos los humanos, menos los que se mueren entre medias, prevén durante el desvanecimiento. Que cada personaje conozca lo que le va a ocurrir en un instante determinado de su futuro, a unos algo bueno y a otros cosa malas, da mucho juego a los guionistas. Ah, y el 29 de abril de 2010 también es el día que se emite el último episodio de la primera temporada. Curioso.
No podría comenzar con otro escritor que mi admirado Cormac McCarthy, desde que leí hace un par de años Meridiano de Sangre (Literatura Mondadori), he degustado cada libro que ha caído en mis manos escrito por él. Después pasa tiempo hasta que disfruto de otro autor, las novelas siguientes siempre se me antojan pueriles.
Pero voy a elegir la última que ha pasado por mis manos de este autor brutal: Ciudades de la llanura (también en Mondadori). En este volumen, el tercero de la trilogía junto a Todos los hermosos caballos y En la frontera, continúan las andanzas de John Grady y Billy Parham, amigos y compañeros a muerte, cawboys de los de antaño supervivientes de una forma de vida que desaparece. Las llanuras de Nuevo México y el otro lado de la frontera son el marco de la aventura amorosa de John Cole Grady, un tipo consecuente, que sabe lo que quiere, apuntalado por unos valores ya perdidos, un personaje que no olvidaremos jamás y un chaval que todos querríamos haber sido cuando todavía podíamos serlo. Y que decir de Billy, camarada incólume y pragmático que intenta mantenerlo a ras de tierra con rudeza y cariño. Su hermano, es más: nuestro hermano, al menos lo queremos como tal.
Descripciones, diálogos, trama, el conjunto produce una extrañeza en la cual uno puede sentirse más cerca de ese lugar nunca nombrado, ese que todo ser humano desea alcanzar sin saberlo… No cuento más, leérosla.
Ya he empezado el libro de John Carlin, y después de ver la película me estoy pensando si continuar con su lectura. Parece que Freeman, este hombre libre y negro llevaba años ensayando delante del espejo su imitación de Mandela, ese genio de la política que liberó al los negros del Aparheid tras salir de la cárcel en la que pasó 27 años, el actor ve que la clava, la imitación, y a esto que llega a sus manos El factor humano, y llama al rácano y genial director para rodar esta interesante historia y a forrarse todo el mundo. El filme es un producto digno pero excesivamente edulcorado y complaciente, por supuesto muy bien dirigido y, claro, con buenos actores. Aunque te digo que los dientes postizos de Morgan cantan un poco, de hecho a mi me pareció su actuación algo exagerada, no pude evitarlo, quizás es que Mandela es un exagerado. Luego está el tema de que Matt Damon se ha pasado con los pectorales, le ha faltado currase un poco más los cuádriceps y ha construido un personaje un tanto plano por mucho que lo hayan nominado para el Oscar al mejor actor de reparto. Después está el jefe de seguridad, interpretado por un tal Tony Kgoroge, que pone caritas. Que me quedé algo decepcionado, vaya.
Podría pensarse que es una mezcla de Eleventh Hour o Fringe con Flashforward, pero no, esta es una 
Que el ser humano necesita de las historias para vivir es algo que afirman muchos autores, y es cierto, piense Vd. en su vida cotidiana: ve series en la tele, lee un libro, le cuenta a la vecina lo último que le ha pasado a la hermana del la novia del hijo de Pepita la del quinto derecha… estamos continuamente contando cuentos y, aquí llegamos a la cuestión, y por contados: inventados. Desde que el hombre es hombre se transmiten tradiciones, leyendas y hechos pasados, de boca en boca, de página en página, de pantalla en pantalla. El oficiante embellece y adapta la historia, ya sea real o no, a sus intereses mediante improvisaciones, o muy estudiados cambios, con el fin de conseguir sus deseos a través del público. Se nos imprime un frote cerebroestomacal, masajeando recodos placenteros, en muchos casos genitales directamente, en algunos otros intelectuales, para que cambiemos nuestra manera de ver el mundo. Estamos enganchados en las historias, pero por favor, no nos creamos todas. Todo lo que se transmite a través del tamiz humano es una ficción. El mismo hecho es tratado en un mismo tiempo como noticias diferentes en diferentes cadenas de televisión y en directo, el tratamiento de un mismo deseo es erótico o pornográfico según el que lo cuenta o según el que lo recibe, y paso de hablar de historias de, desde, para y por políticos. Yo ya no me creo nada, aunque a veces casi he pretendido sorprender a la verdad en ese blanco que perdura entre los renglones de un buen libro.
El vástago de Ziggy Stardust, Duncan Jones, ha escrito y dirigido 
Bueno, bueno. Esto es otra cosa. Si como decía Sir Francis Bacon “las ficciones proyectan sobre la mente un cierto aire de satisfacción en aquellos puntos en los que la naturaleza nos lo niega”, habrá que preguntarse por otra parte el porqué de que la madre naturaleza nos niegue esa satisfacción, la que yo he encontrado sin duda al leer Mitologías de invierno. El emperador de occidente de Pierre Michón (Alfabia). A éste lo sindico automáticamente en el grupo de mis escritores favoritos, un monstruo el tío. Qué sutileza, qué poesía, qué historia. La madre que lo parió. En cada novela corta, o cuento largo, adopta un tipo de narrador con una maestría insospechada hasta ahora, pocas páginas, mucho contenido. Emoción asegurada en un pequeño volumen que vale, en euros, casi lo que un tocho de cualquiera de los de Larsson; ahora, Michón en unas líneas dice mucho más que el otro en toda la trilogía. Muy, muy pero que muy recomendable.
Hace unos días vi una película que voy a recomendaros, todavía no la han estrenado en España, o eso creo, se trata de 
Creo que estrenaron 
No podría comenzar con otro escritor que mi admirado 